A CASA na manhã com a verdade revolta

de lençóis e plumas, a origem do dia

sem direção, errante como uma pobre barca,

entre os horizontes da ordem e do sonho.

As coisas querem arrastar vestígios,

aderências sem rumo, herança frias,

os papéis escondem vogais enrugadas

e na garrafa o vinho quer continuar seu ontem.

Ordenadora, passas vibrando como abelha

tocando as regiões perdidas pela sombra,

conquistando a luz com tua branca energia.

E se constrói então de novo a claridade:

obedecem as coisas ao vento da vida

e a ordem estabece seu pão e sua pomba.