NEM A COR das dunas terríveis em Iquique,

nem o estuário do rio Doce da Guatemala,

mudaram teu perfil conquistado no trigo,

teu estilo de uva grande, tua boca de guitarra.

Oh coração, oh minha desde todo o silêncio,

dos cumes onde reinou a trepadeira

até as desoladas planícies da platina,

em toda pátria pura te repetiu a terra.

Mas nem a intratável mão de montes minerais,

nem neve tibertana, nem pedra da Polônia,

nada alterou tua forma de cereal viageiro,

como se greda ou trigo, guitarras ou cachos

do Chile defendessem em ti seu território

impondo o mandato da lua silvestre.